Balada del calzoncillo triste (actualizada)

Canto no porque tenga ganas,

Que ganas no tengo,

Y tampoco porque tenga hora de almuerzo,

Que ya la perdí tonteando.

Canto porque la hilacha luminosa

De mi calzoncillo triste

Está cantando

Y yo la escucho y digo:

Qué fácil es hacer poesía todos los días

De 1- 2 de la tarde

Sin ganas de almorzar y con el marcador de la oficina

Sin mayor vigilancia que un viejo ciego,

Que lo mismo podría ser Tiresias

O cualquier perro con legaña.

Y por eso canto

Y no marco tarjeta

Oh libertad

Oh tiempo sin remedio

Oh calzoncillo triste

Enumeremos primero tus virtudes

Para luego aceptar tus defectos:

Eres pequeño

Eres sólido

Eres discreto

Eres oscuro

Eres tibio

Eres elástico

Eres suspensivo

Ahí tenemos lo bueno

Además de aquellos tres agujeros

Y el cancel de perro que oculta aquel par de

Inflamados gemelos incestuosos

Sin embargo, calzoncillo triste,

No puedo dejar de preguntarte:

Si querías hacerte daño

¿Por qué escogiste las rosas, los amores sin esperanza, los libros?

Y no, por ejemplo,

Los látigos, las espadas, los labios.

La picana eléctrica que usaba tu abuelo

(era la época en la que aún la gente creía en algo)

Ahora está enmohecida en el garage de tu casa,

Junto a la cortadora de césped,

O el cuchillo de la cocina

Con que tu madre limpia la pesca del día

Todos los domingos sin falta ni ausencia

O aquel laxante con que tu padre remedia el ardor

De sus años adolescentes en que oía mucho a Tommy Dorsey.

Es tan fácil como eso.

Lanzar un dado, verlo rodar al absimo

Y saber en qué lugar está uno mejor consigo mismo.

Aunque ahora que vuelan las moscas,

Y es un puro aletear de mandarinas,

Uno se pregunta :

¿A dónde nos llevarán esas alas?

Quizá a Cajamarca, las iglesias, la cabeza de chancho

O quizá a Guadalajara,

Donde un travesti canta Procuro olvidarte

Y la muchacha rubia baja la mirada hacia mí.

O probablemente a Madrid,

Donde un grupo de cuyes con las patas abiertas

Gritan desde el tajo que divide en dos su barriga.

O también al DF

Y el brazo inexistente de mario

O a Cartagena de Indias

Donde la morena del brazalete dorado bebe una margarita y

Te observa sin amor mientras tú te mueres por ella

O a aquel viaje interior

Hacia ese agujero existencial

Donde los cachorros aúllan

Sus contradictorias virtudes

Como ambiciosas islas inexplicables

¿Eso es todo, calzoncillo triste?

Ver a Natalie Wood corriendo bajo la lluvia

Cuando sabemos que tiene un agujero en forma de párpado

Que se abre y cierra en el pulmón

¿Acaso hay más?

Un largo cordel donde otros calzoncillos

Toman sol, se descuelgan, se abanican,

Mientras tú pesas como una piedra

Porque en realidad estás cansado

Y quizá te gustaría

Elevar el ciclo de revoluciones de la lavadora

Hasta desintegrarte

En medio de aquella agua jabonosa

Oh, calzoncillo triste,

Lo que digo es: ¿por qué la vida es así?

Hace unas semanas yo les ganaba fácil a los cachorros

Y ahora me cuesta incluso marcarles

Y mis disparos salen por encima del larguero

Mientras me pregunto qué hice mal,

O mejor dicho,

Por qué siempre que hago las cosas mal

Las hago mal del mismo modo

Y también pienso

Que quizá adelantando a Quaresma unos metros

Pero agito la cabeza

Y me doy cuenta de que no hay sonido

En el estadio

Y cuando el mexicano chistoso que reemplaza a Kabira se queda callado

Y tú te quedas también, súbitamente, callado

Es porque no hay remedio

Y ya todo está dicho

Y los gemelos suspendidos

Tiemblan poéticamente como cascabeles

O cascos de un caballo sobre una laguna congelada

O un alfiler de oro sobre una bandeja de plata

Calzoncillo, no estés triste.

Todavía queda el cajón ético,

La compañía de otros seres de algodón,

Las inmensas copas de los árboles

Los lagos que forman las nubes

El sonido estridente de la salamandra

Arañando en sueños el frasco donde duerme.

No estés triste, carajo, no te pongas así,

Quizá si adelantas a Quaresma

O simplemente miras hacia otro lado

Y limpias la picana, el látigo, el cuchillo,

Y prestas atención

al golpe de una cola que acompaña

Tus pasos medidos

De Guatemala a Guatepeor…

Te cuento una cosa, por ejemplo,

La última carta que me mostraron, la definitiva,

Detalla a un caballero derrotado

Con cinco espadas rotas a su alrededor

Cogiéndose el brazo y con la cabeza gacha

Mientras al fondo, en sombras, se proyecta el vencedor

Que levanta la espada ufanándose de su victoria

Quizá sea hora que lo aceptes, dice la lectora,

Finalmente has sido vencido.

He sido vencido.

¿Acaso es tan difícil decirlo?

Vencido, vencido, vencido, vencido, vencido

Quien lo repite tantas veces no dice nada

E incluso puedo decir más:

¿Para qué escribir?

Un punto, una raya, un punto más, una línea oblicua

Y quiera dios que eso signifique algo.

Subraya la siguiente frase, ahora que otra vez estás panzón,

Y encima rapado y canoso como tu padre,

Ahora aprendete esto: un huevo cocido no puede volver a estar crudo

Esa es toda la verdad de empleado público, calzoncillo,

Que puedo regalarte

Aunque quizá Rodolfo Ybarra tenga razón y yo solo sea

Un compacto y calvo mono presuntuoso

Trepado en una rama llena de encendidos mangos

Que he arrancado sin tener hambre.

Ahora solo me queda soltar el botín

Saltar a tierra

Enderezar mi columna vertebral

Utilizar mi pulgar

Enamorarme

-Oh no, enamorarme-

Y ponerme, una por una, todas mis prendas

El calzoncillo airado

La media derecha

Y la camisa abotonada

que cubre el agujero.

EL NI SIQUIERA BACHILLER SANSON TYSON