La jugada esperada, luego de 28 minutos sin meter el gol que nos diera el del triunfo.
31.3.05
La jugada del triunfo
30.3.05
Chelse vuelve a brillar
El día de ayer, el Chelsea dirigido por el DT Tyson, y el Barcelona, dirigido por el DT Combi, se enfrentaron en una docena de partidos de altísimo nivel a partir de las 8.30 pm hasta pasada la medianoche. En el primer partido, que terminó con triunfo de Barcelona por 3-1, el apoyo de Andreas para entorpecer el juego de Chelsea fue obvio. Pero el resto de partidos, el Chelsea se alzó con el triunfo, casi siempre por un marcado de 3 goles a favor, llegando a la goleada (aunque el Barcelona también goleó una vez). El resultado, 9 partidos a favor del Chelsea y 3 a favor del Barcelona, que fue completamente anulado por los goles de cabeza (a lo winning 4, qué aburrido, decía el mal perdedor de combi) de Drogba y compañía. Cabe recordar que luego del primer partido, Combi ninguneó el apoyo de Andreas y dijo que su triunfo se debía a una nueva estrategia que había anulado mi juego aéreo. Luego, no dijo nada.
28.3.05
La venezolana
jajajaja, por lo visto a ustedes se les enciende la mollera solo para fregarme. Está bien, pero si escribieran así de ingenioso en sus libros seguro tendrían tantos lectores como Santiago Roncagliolo, y Alvaro "Cabeza" Lasso tendría un BMW y pagaría sus deudas en la Super Rueda (y hasta le alcanzaría para un taco más, el del estribo). Bueno, para aplacar su curisidad, les contaré quién es la venezolana que vino de incógnita, a quien conocí en el aeropuerto y no se me despegó desde entonces.
24.3.05
Salsa junto al mar... ¡Sabor!
Última foto captada luego de la persecución al reconocido escritor. Una playa limeña fue testigo del movimiento final. "Esta la dedico a la gente del WE8", gritó el rejuvenecido escribiente a nuestros reporteros. "Toma mientras...", dijo ella, y le aplicó una llave para hacerlo suyo en las arenas de la playa Redondo, una de las favoritas de Thyson.
"Luego un cevichito...", dijo nuestro pequeño camarógrafo Quark, tratando de acercarse rampeando a la escena en cuestión. Hubo que amarrarlo a la camioneta y dejar que el chofer Ludo lo apaciguara... Tremenda noche. ¡Provecho, gente! 
La del desprecio...
Uno de los mejores argumentos del mulato escritor. "La posición de las manos es lo más importante", nos reveló el conocido Peluca, cuyo pantalón negro -más ajustado que huevo de torero- perdía la noción limítrofe entre sus carnes.
El helicóptero... su movimiento más renombrado
"Ya no estoy para estos trotes", parecía gemir la accidentada espalda del escritor...
Algunas fotos del afamado escritor en plena faena...
Creemos que el "movimiento Travolta", como él lo denominó, no es el mejor argumento que posee. "Siempre surte efecto", dijo amenazante, mientras miraba a su venezolana acercarse a la pista junto con todo su imponente... deseo.
"A comerrrrr", se escuchó entre la audiencia. Cuándo no el chato barraza, ebrio hasta la lucidez, aplaudiendo las labores de Thyson.
Escritor Thyson-Peluca atrapado por las cámaras...
Parece que fue ella, según la foto, quien dio el primer paso hacia el mundo del quiebre y el venga-pa-aquí-venga-pa-allá. Ante semejante invitación, el escritor peruano Thyson -quien se había hecho colita pa amarrarse su conocida cabellera y estar a tono con el salsódromo- fue ampayado la noche del sábado en un conocido local capitalino. Vestido para la ocasión -nótese la elegante corbata celeste y la patillita-, bailó y bailó sin importarle nuestras cámaras. Sin embargo, algo en sus ojos señalaba el desacuerdo con la cantidad de ropa de su amiga, una mulata venezolana cuyo imponente argumento dejábase traslucir bajo su bombachita caribeña. "Lo del bigote es lo de menos", declaró el afamado escritor a la salida del local con dirección desconocida.
¡Salud por eso!
23.3.05
Ayer
Ayer se llevó a cabo una nueva copa Buzz Lightyear. El ganador fue Real Madrid. La pregunta saltó a la vista. ¿Por qué Page gana siempre cuando juega con su play?
***
"Veo una mano negra", acusó el DT Quark, como siempre.
"Debí ganar", respondió Sméagol, desinteresado por la acusación. "No, no debí ganar..."
"Yo no quemé ninguna mano", se defendió Buzz. "Ya no quemo..."
"¡Claro, una negra!", peroró al instante Ludo, eufórico, sin hacer caso a nadie y con un hilillo de saliva por los labios.
Todos voltearon a verlo.
Lara decidió esconderse bajo la mesa. Temblaba.
***
Los resultados fueron los siguientes:
Real Madrid 7 pts
Inter 4 pts
Arsenal 3 pts
Juventus 3 pts
El rostro de la noche la puso JM, luego de que Ludo lo sorprendiera con una grata noticia.
Sí, es cierto
Sí, es cierto, Urdanivia fue el viernes pero no a jugar sino a saquear mi biblioteca y a espantarse por la cara de viciosos que se manejan todos (no me incluyo). Sí, es cierto, ayer llamé a Ludo porque estaba buscando un título desesperadamente, algo que sea incluso mejor que COMPAÑÍA AÉREA o el maravilloso LA TEMIDA AVIACION COMERCIAL. Sí, es cierto, el domingo fueron a jugar a mi casa y me encontraron con Combi, cansados después de 7 horas de winning. Sí, es cierto, el Chelsea dio pena por su defensa y todos me ganaron por más de tres goles, incluyendo el 8-1 vergonzoso de la Juve dirigida por Ludo. Sí, es cierto, Chacalonix JM se perdió la posibilidad de golearme también por irse a chupar con la gente de su barrio. Sí, es cierto, Page y yo bailamos salsa juntos. Sí, es cierto, en los partidos con equipos al azar demostré que soy imbatible, de lejos el que mejor juega winning, y que el peor es Quark, quien no es nada si no tiene estrellitas correlonas, y se dedica solo a reventar le pelota y esperar un contragolpe de casualidad. Sí, es cierto, en mi racha de triunfos (a eso de la 1 am del lunes) le gané a todos hasta en el yankempo. Sí, es cierto, el sábado tengo una cita para ir al Kimbara con una venezolana potona que me ha seguido desde Caracas y que quiere ser Miss Venezuela (lo puede conseguir por cuerpo, pero debe arreglarse los dientes y afeitarse los bigotes), así que saldré de nerd (solo por un día, el domingo vuelvo al winning).
18.3.05
Super Mi Maskot Mejorada
DIA: Viernes 18 de marzo HORA: 8:00 pm LUGAR: Mi jato Por favor, llevar las nuevas papitas Lays con sabor artesanal, o algo así. Yo pongo la Coca Cola. Page puede llevar su playstation, porque al parecer solo en esa máquina gana todo. TYSON
16.3.05
Chelsea: nueva evaluación
Luego de terminada la Copa Intercontinental, que ganó el Manchester y quedó en segundo lugar el Inter, relegando al tercero al CHELSEA, se hizo una nueva evaluación del Chelsea con miras a la Super Copa Mimaskot Mejorada. PORTERIA: Cudiccini le ganó a Cech el titularato. Va muy bien arriba y no sale tanto al corte, por lo que los goles de sombrerito serán muy raros. Lo malo es que es irregular, sale bien dos partidos y pésimo uno. DEFENSA: La línea de cuatro tiene como backs a Terry y Gallas, y como laterales a Desailly y Makelele. Los laterales, obviamente, funcionan a la perfección, en especial Makelele que hace un covering excepcional. En cuanto a la defensa, Terry y Gallas son irregulares y lentos y dan mucho espacio al equipo contrario. El Chelsea, además, no tiene banca en la defensa. Bridge y P. Ferreira a veces son acertados pero dan miedo, no brindan seguridad. Carvalho y Hutch son nulos. MEDIO: El Chelsea de Tyson juega con la ya popular línea de diamante, un cuatro romboidal que tiene como volante de marca a Lampard, volante de creación a Gudjonhansen, y como volantes laterales a Geremi y Babayaro. El mediocampo del Chelsea es impecable, muy ordenado, recuperador y trotador. Lampard es inamovible en su puesto. Geremi es fantástico para el desborde y el regate, y la proyección con centro, pero va pésimo al gol y se pierden oportunidades que con Ronaldinho o Scholes serían aprovechadas. Cuando sale mal, suele reemplazarlo "Chilindrina" Duff, pero sin mejores resultados. Babayaro es rápido y marca bien, pero su puesto se lo debe disputar con Petit y con Parker, que también lo hacen bien. Gudjonhansen es un cabeceador de peligro, y es fuerte (enormísima estabilidad), y cuando está encendido te hace un partido espléndido. Su puesto se lo suele disputar con Robben, Duff y Joe Cole. Pero sin duda es el mejor en creación. DELANTERA: Drogba es inamovible en su punta (como 9). Va a todas las bolas, tiene regate, marca, va bien a la cabeza, remate estupendo, disparo fino al ángulo. Autoridad, presencia y pundonor. Enormísimo jugador que ha logrado reemplazar en el corazón de Tyson a la vieja gloria de Mboma. Lo malo es que siempre lo pescan adelantado. En cuanto a Kewell, a pesar de sus capacidades, la verdad es que es lento y disparejo. No tiene agresividad y casi siempre está pateando latas en el área mientras Drogba pelea. La variante por Mutu aún no es satisfactoria. También ha sido reemplazado por Gudjonhansen, con resultados más alentadores, pero pese a ello sigue en su puesto como titular con ultimatum. EVALUACION FINAL (sobre 10) DEFENSA: 6 OFENSIVIDAD: 8 MARCA: 7 GOL: 7 VELOCIDAD: 7 AGRESIVIDAD: 8 ORDEN: 9 STAMINA: 7 TYSON
14.3.05
Bienvenido... III Copa Buzz Lightyear
La madrugada del lunes, los DT Quark, Ludo, JM y Page participaron en la III Copa Buzz Lightyear o Copa Tonelada Page mejorada. Se sintió la ausencia del DT Tyson, quien aparentemente arrugó por sentirse en menores condiciones de juego. En la Copa de Pretemporada, el equipo del Arsenal lució un juego vistoso y efectivo, ganando por unanimidad. Pero para la Copa Oficial los resultados fueron distintos. He aquí:
Juventus 6pts
Real Madrid 6pts
Arsenal 3 pts
Inter 3pts
Juventus y Real Madrid fueron a un partido extra. El campeón fue Real Madrid
Felicitaciones!!!
11.3.05
¿Dónde estarás, querido negro?
Con los brazos abiertos
9.3.05
Joss Stone: la nueva madrina del Inter
Veinte damas fueron candidatas para el concurso convocado por Moratti, presidente del Inter, en donde se eligió a la madrina del club. "Sharapova fue una madrina regular en nuestra temporada 2004-2005", aseveró el presidente en la sala de prensa, dando las razones para convocar intempestivamente este certamen. Por otro lado, aseguró estar "contento con la nueva elegida, pues incentivará a nuestro plantel a conseguir nuestro tercer campeonato".
Las finalistas a tan prestigioso evento fueron las siguientes: Ashlee Simpson, Joss Stone y Luciana Salazar. La ganadora, por tan solo un voto más a favor, fue Joss Stone, la chica del soul, quien aspira a ser la mujer más sexy del mundo por la revista FHM.
7.3.05
Sin palabras
Por Santa Adelaida Veen, muchachos, me han dejado sin palabras. No solo me he recagado de la risa, sino que además nadie ha escrito algo tan tierno sobre mí. Y lo digo sin cachimba. Además, está muy bien escrito (aunque eso es lo de menos en este caso, escribir bien lo hace cualquiera que no tenga mucho que hacer porque su mamá le tiende la cama, pero tener gestos espontáneos de amistad es un privilegio). Si las dos argentinas ganaron a cuatro manos, que harían uds. a ocho (mas los comments a pie de pagina de JM, mismo version Catedra) Espero que se junten todos para hacer mi obituario ahora que se caerá el avión rumbo a Venezuela, y lo peor es que yo ya no estaré en bussines sino en turista. En fin, sigo conmovido hasta el amariconamiento. Nada de charm. Eso sí, no les perdono el que me hayan puesto un lexotan en la coca cola ayer, por que de otro modo no sé por qué me quedé jato tan rápido. Seguro fue Ludo, sabía muy bien que yo estaba con un filo que de goleada no bajaba. Me voy para Mérida Saludos TYSON
5.3.05
El ¡¡¡Boom!!! hispanoamericano...
Temido impacto en oficinas de Alfaguara!!! El verdadero escriba dejó la pluma y se puso la pijama de madera. Aquí, un homenaje, en su nombre.
La temida aviación comercial / Iván Thays (Lima, 1968 - Oficinas de Alfaguara, 2005): in memoriam
1
Qué gloriosos momentos compartidos con los camaradas que aún están aquí - en este mundo, en estas tierras - han confluido esta noche de goles espléndidos y fantasmas que retornan con sus melenas sombrías. El olor de la camaradería, mezclado con la canchita, las bebidas gaseosas, y los recuerdos de aquel que fue y ya no está más entre nosotros, porque decidió fugarse con unas tías rioplatenses y abandonar toda esperanza de un futuro para la narrativa nacional, es el gran marco del último compromiso, el campeonato de las sombras, la pichanguita final. Todo ello, porque la mítica copa Mimaskot (benditos los labios que murmuran aquel vocablo en la lengua perdida de los tiempos dorados) y los hombres de aquella generación han desaparecido en la negra espalda del tiempo, y ya nadie los recuerda ni lee sus libros; se han perdido de la memoria popular, se han vuelto cenizas, polvo negro y gotas de sudor en la tersa espalda del gran demonio negro que Chacal solía amar: también Henry llora tu muerte, minifalda Thays; también el morocho de oro, ectoplásmico narrador.
Partió a buscar un mañana mejor en las tierras del Cid, dejando su puesto de conductor en el pograma más sintonizado de la televisión nacional a su doble, el hijo travesti de Gamaliel Mutiérrez y Edgardo Roncesvalles Huevín (y lo peor no es eso, sino que todos piensan que sigue siendo él, que aquellas trenzas españolas son las de Thays); en su último día sobre la tierra paseó tranquilamente por las calles de Madrid, esquivando a los agentes de policía que por alguna razón eran insensiblemente atraídos por su triste figura de sudaka fementido y emplumado escribidor; aquel hombre que en vida sintió demasiado y jamás dio la espalda, salvo a Leopardo Agarre o cualquier moreno de oscuro color, fue visto a la entrada del Santiago Bernabeu, agitando las manos convulsivamente mientras recordaba el gol de Roberto Carlos, pensando para sí: fui yo, fui yo, yo apreté cuadrado, fue mi gol); caminando de la mano con el espectro de Carlos Gallardo, y la quimera más atrás, que recorre aquellos caminos y visita aquellos monumentos una o dos veces al año para escribir su tesis, y dicen que bebió café; dicen también que alguien lo vio o dijo verlo tras las ventanas de algún bar, apurando el trago negro, la negra copa de la muerte, a pesar de que en vida jamás bebió un martini, un pastís, un triple x, solo coca cola para mí, y mejor si es con papitas lays; y después, desapareció. Fue a la salida de la conferencia de prensa de una conocida editorial manchega, convocada para anunciar los resultados de un premio literario que le costó la vida; aquel que estuvo y ya no está fue breve, tomó el micrófono y habló con pudor, misericordia y vanidad, como siempre solía hacer, sobre todo para los niños, que fueron su pasión (todo sea por Vasso de Goncourt, amén); luego se despidió de los asistentes y salió en un taxi hacia Barajas, abordó el avión (el temido pájaro de acero) de sus peores pesadillas y cuando entró al baño para aliviar una súbita pesadumbre, encontró a Leopoldo Amarre sentado en el water y dispuesto a jalar la cadena sin retorno, el flush final, el verdadero.
Todos los diarios hablaron del suceso. Incluso McUlerio Denegro se pronunció. Publicaron fotos en todas las poses y días después nadie se acordaba del accidente.
2
Así pues, nos dejó vestidas, travestidas y alborotadas en el pináculo de la amistad. A ese, que descansó sus cabellos revueltos en algún hotel de cinco estrellas amablemente facilitado por la fatídica editorial que nunca nos verá publicar (aunque sea lo último que hagamos, dejaremos aquella casa editora para Rocambolo y los otros; somos estruendo o lurigancho corazón, con lasso comiendo tacos sobre el frío cemento de la prisión), pero carente del calor de hogar que tanta falta te hace hoy, a él, van estas palabras, esta oración.
Repetidas veces nos mencionó de forma sutil aquel viaje que emprendería una noche ya lejana. Repetidas veces también nuestro corazón se negó a aceptar ese triste mensaje; pero la realidad pudo más y él nos ha dejado para no volver. Repetidas veces, cargando en sus brazos al fruto de su vientre, al joven Andreas, que lo miraba sin entender, nos reveló su propósito fatal: viajar, emigrar, perderse tras el océano para buscar un destino mejor, una vida digna para él y los suyos, en fin, un lugar para vivir lejos de aquella anciana mujer que se materializa en sus pesadillas repitiendo sin cesar: "osi - quéééé?!". Debo salir adelante, nos dijo aquel que antes estuvo y ya no está, porque los escritores peruanos sí podemos y si no que lo diga Bellatin. El pequeño Quark, jalando la pierna de su hermanastro Andreas e indicándole así a su padre que era tiempo de cambiar de heredero, se trepó de un salto a los brazos de aquel que moró entre nosotros y mientras escuchaba su triste historia de esperanza y literatura, rompió a llorar. ¿En qué verdes hojas y en qué boas gigantes pensaba el pequeño Quark mientras su padre le revelaba sin compasión que pronto lo dejaría? ¿En qué pensaba el Chacalón, implorando al cielo, llorando de rodillas en el camerino de la Roma mientras Totti se abrazaba a su espalda tratando de calmar su irreprimible sollozar? ¿En qué tetas pensaba Ludo, en qué puertos extremos pensaba Page? Amigos, clamó el querido Tonelada, ya no aguanto más, me iré a ese puerto y no pienso regresar. En ti, aquel que ya no estás. Y en todos los libros de Anagrama que, después de tu partida, tendrían para rematar al chino Daniel, quien ha prometido donar todas las ganancias para iniciar la construcción de un modesto busto de bronce que habrá de ser colocado en la que ahora se llama "Plaza Thays" (detrás del Pollón, parque frente al acantilado, ahí, cerca del abismo, donde te gustaba corretear con el pelo al viento y los pies descalzos, soñando locamente con las piernas brillantes de Owen y con los goles que ya no meterás, Andreas tendrá que hacerlos por ti).
Pero hablemos más de Quark, el único escritor que puede recitar de memoria El viaje interior (emulando por cierto, en los diálogos, la voz de Kaas), nacido a las orillas del Amazonas nueve meses despúes de una rauda presentación de Escena de caza en la discoteca Papá Piraña. Él ha sido el más afectado por esta gran tragedia de la literatura universal. Quizás a aquel que vio la luz y ahora ve la oscuridad le hubiera gustado ver, en estos precisos momentos, al pequeño Quark disfrutar de los goles que le marca al acongojado Ludo en la última fecha del Tonelada Page; los ojos lejanos de aquel que en tierras ibéricas se esconde, no podrán ver más al pequeño Quark crecer, decir sus primeras palabras y terminar, por décima vez, la lectura de su tebeo favorito, llamado La disciplina de la vanidad (ya sale una edición con las fotos de los autores de los fragmentos, dijo Thays; pero fue en enero, cuando todavía estaba aquí). Page y Ludo abrazan al delicado infante envuelto en sus hojitas de cocotero y juntos perciben la callada forma de la ausencia, de aquel amable miembro de nuestra Calcuta literaria, de nuestro Panteón de Juguete, que nos ha abandonado para siempre, "cuando estaba en su mejor momento" (madre de Ludo dixit) y estaba a punto de publicar una trilogía de 2,000 páginas titulada "Nunca te olvidaré, Kaas". Ya el tiempo comienza a revivir su imagen, y sus rizos pierden consistencia en la frágil memoria de sus amigos.
¿No había un quinto jugador sentado allí en aquel sofá vacío?
No, es una sombra.
¿No había una voz que nos leía fragmentos de novelas premiadas en Alfaguara?
No, es el viento.
¿No había un sujeto intentando convencernos de que Aquelarre sería el nuevo canon?
No, es un bluff.
En otras palabras, qué decir: es la soledad de los aviones, es la temida aviación comercial. No hay otra explicación.
¿Quién hace tanto ruido y ni deja testar las lágrimas que arrojamos hoy por él?
Um premio literario llevóselo. Así como el gran vate norteño pronosticara su muerte un crepúsculo de chubasco en las calles de París, el escritor minifalda Thays (más conocido como el querido, el entrañable Ricky Martin literario, Kike Suero para los amigos), nos habló, en un día ya lejano, del libro que pensaba escribir, y de su malhadado título, la temida aviación comercial. Pues el pronóstico se ha cumplido, greñudo camarada del winning infinito y las pizzas frías a las seis de la mañana. Ellas son las culpables. Unas argentinas que aman a Marco Polo y a los fideos y que deberían estar escribiendo no para ti, Iván, sino para Andreas, que es apenas la sombra de tu presencia. Nosotros nos ocuparemos del niño y veremos que llegue a ser el gran jugador que alguna quisiste que fuera; también escribe, y promete, pero bueno, ya Lasso se encargará de enterrar sus sueños literarios y llevarlo por el camino de los estadios repletos. Llamaremos al DT del Gran Taco Editorial para que nos asesore en la tarea de pulir al pequeño Andreas en las labores futbolísticas; así también, este DT y ex-lírico nacional ya se ha encargado de comprar los derechos vitalicios de toda tu obra gracias al justo trato que con Andreas ha llevado a cabo: su sonaja, y el peluchito con forma fálica que el otro día llevó Page, ese naranjita con cara de hipopótamo. Estás en buenas manos. Lasso ha prometido usar el dinero para adquirir el kiosko de la Carcochita y crear el "taco Thays", una elegante mezcla de palta, frejoles y frutos del mar; eso sí, acompañados de un delicioso ají de gallina. Rico, ¿no?
Pero no estás, en realidad. Porque Es la soledad de los aviones y no habrá nada que podamos hacer.
¿Adónde van los hombres que soñaron con Busardo? ¿Kaas jugará winning?
Pero nada de esto nos permite ser del todo felices. El santuario del winning que hemos creado en la casa de aquel que fue y que no habita más aquí, no es tan lucrativo como pensábamos. Apenas hemos sacado para el alquiler de la venta de garage de los libros. Algo es algo, Iván. Gracias por ese apoyo.
Finalmente, hoy que nos regocijamos -a pesar del dolor por supuesto- con partidos y partidos y goles y goles y todo es alegría, gritos, camaradería, buenas intenciones, paz mundial, Quark feliz con tu ropa interior que insiste en utilizar como gorra, y muchas cosas más, a pesar de todo eso, hemos encargado con la mejor de las intenciones al DT Lasso para que compre una lápida con tu nombre. Para ello utilizará la plata de la venta de tus libros; esperemos que no haya tumba sin nombre.
Es la soledad de los aviones.
Leopardo Aguirre también la siente. Cuentan que ha dejado indefinidamente su puesto de crítico vitalicio en una desconocida página web, para seguirte hasta el otro mundo murmurando entre dientes: "mis diez mil, mis diez mil...".
Sin Plumas está de luto. Un sobrio template negro adecuado a la ocasión ha reemplazado el festivo fondo ocre-amarillento que solía animar las divertidas tardes de aquel que ya no es, cuando escribía sus aclamados comentarios librescos en su Moleskine. Para celebrar tu nombre, los cachorros han dedicado toda la página a comentar los libros de estruendomudo: page comenta a page, ludo comenta a ludo, gallardo (sin comentarios) y así será, por los siglos de los siglos; Lasso promete publicar pronto al conocido reseñista apodado Puñal, quien te apreció en vida tanto como lo hace en tu muerte.
Muchalabia ha aprendido a jugar play. Todavía no marca un gol, pero afirma que el color artificial del césped electrónico le recuerda a su querido compañero del Centeno, quien ambientaba personajes en el reino de Istmia, y demás aventuras que solo Muchalabia recordará.
Un saludo desde esta parte del charco de Quark, Ludo, Page y el Chacal, que en realidad no está, pero es lo mismo. No seremos profetas de males, así que, este domingo haremos Guija para evocarte y jugar unos partidos más con tu presencia espectral.
Pd. Esta plegaria fue escrita a 8 manos.
¿Y ahora quién firma la contratapa de mi nuevo libro?
Ésta cae con diez mil!!!
Benévolo y bienamado crítico minutos antes de la fatídica noticia, segundos antes de derramar diez mil lágrimas y rezar diez mil oraciones.
Arde papi!!!
Leonardinha Agarre, luego de la crisis de identidad originada por la desaparición de su más amado crítico y mentor.
Gracias, de todos modos...!!!
Argentinas felices, pese a la caída del vuelo de su jurado. Sabíamos que era el único que votó en contra, parecen decir.
De veras?
No lo puede creer...
Impávido Owen, segundos después de haberse enterado de la caída del vuelo de su DT preferido. ¿Y ahora qué...?, balbucea.
Levantamiento del cadáver
Acongojado Muchalabia luego de revisar un manual de anatomía para intentar reconocer el cuerpo de su amigo.
Ojalá se acuerde de mí...
¿Por qué no me llevaron!!!
3.3.05
Gran Final: LUDO versus LUDO
El día de ayer miércoles 2 de marzo de 2005 se disputó la segunda fecha del campeonato JOHANN TONELADA PAGE 2005 en las instalaciones de Omnilife Perú. El DT Page, DT Chacaler Malasuerte y el DT Ludo jugaron un cuadrangular, cada uno con dos equipos: Real Madrid y Arsenal para Page, Roma (Totti) y Milan para Chacal, y Bayern y Juventus para Ludo. Hubo dos grupos, y tras una serie de encuentros que no vale la pena resumir, la Juventus y el Bayern pasaron a la final. (Chacal quedò ùltimo sin haber ganado un solo partido, y Page no logró concretar ni uno solo de sus infinitos envíos de media cancha). Desconcertados por la aparente paradoja (Ludo versus Ludo?, se rascò la cabeza el Chacal), todos tuvieron que aceptar la realidad: Ludo jugò contra sí mismo en la gran final. Y, como era de esperarse, Ludo perdió. El ganador fue el público. No hubo muertos y heridos, sin contar a Quark (que estaba otra vez jugando con su boa gigante y ni siquiera se enterò del campeonato). DOMINGO, DETRÁS DEL POLLÓN, CON EL JURADO DEL PREMIO ALFAGUARA: RETO ACEPTADO
Torneo Buzz Lightyear
| Cómo es posible que jueguen sin mí. Eso es el colmo de lo mal agradecidos, yo aquí, en el frío madrileño, y ustedes allá divirtiéndose de lo lindo. Por si acaso, no se puede jugar con Chelsea. El domingo estaré unas horas en Lima, antes de tomar mi avión el lunes, espero que se porten con las papitas LAY Super Bolsa TYSON |
¡QUEMA! DT Page (a) Buzz, en el momento de más acción del campeonato que seguro él ganará en casa porque no es un buen anfitrión como yo.
1.3.05
"Es solo un vicio más"... (ya que ludo se demoró, inicio las suposiciones)
Suposición uno: ¿qué hace Tyson cuando está con insomnio y no tiene el play station en la habitación del hotel, en España? Suposición uno: recuento de hechos (al peor estilo de Risas y Salsa) -El escritor I. ha tomado lexotan pero no llega al sueño: piensa en el alkazetzer de Cabrera Infante. -El escritor I. prende el televisor y hace zapping: empieza por los canales más altos. -El escritor I. se aburre y apaga el televisor (lástima, no hay playboy tv). -El escritor I. piensa sobre la posibilidad de un vicio de winning por alguna calle española. Se alienta, recuerda aquella vez con un amigo cuando, a las tres de la madrugada, salieron por las avenidas limeñas a buscar un vicio. ¿Pero hubo vicio? -El escritor I. se desalienta: no hubo vicio. ¿Por qué habría de haberlo ahora en un país como este? -El escritor I. se decide a llamar al conserje: pese a todo, nada cuesta intentarlo. -El escritor I. pregunta: Disculpe, pero es que sufro de insomniosis, ¿no conoce usted un vicio por acá? -El escritor I. cuelga. El conserje no conoce ningún vicio. No utiliza vicios. El escritor I. piensa: ¿tendrá play station? Media hora más tarde, los agentes de antinarcóticos irrumpen en la habitación del escritor I. El conserje, quien ha entrado con los agentes, señala mientras estos rebuscan las pertenencias que el escritor I. es peruano y que necesitaba un vicio. "Es peruano y necesitaba un vicio. Además, lleva el cabello largo..." repite. El escritor I., atormentado, cubriéndose con las sábanas, piensa en los titulares de la sección cultural de los periódicos españoles al día siguiente: "escritor peruano no soportó estar fuera de su país y buscó su vicio", en la ley vigente para escritores: "prohibido jugar play station para personas mayores de 35 años, más aun si se encuentra en un congreso. Consecuencias: ágrafo en potencia". Recuerda su primer viaje a Europa. Vitupera a Owen. ¿Por qué tenía que aparecer Owencito por mi mente justo ahora? "Pero no hay ningún vicio", dicen felizmente luego de una exhausta búsqueda. -El escritor I. respira. Quark
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